Porto

nevoeiro que corta, lambuza e beija
a doce e calma foz do rio Douro
- que obediente à terra lusitana
no ocaso sangra esse fado vaporoso -

lança no horizonte o largo abraço
aos colos que a lembrança tanto almeja.
navega, oh bruma, os sonhos outros
para eles que minha alma nunca deixa.

se escondes a aurora e a verdade
entre as mãos alvas e airadas,
alarga, ao menos, o desejo e a vontade:

dê força e cais, que após as idas,
quem parte a matar saudades,
saudades mais leva da cidade.

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poema pra cidade que também foi minha por um tempo.

é uma mania minha essa: ser tudo o que sou no que não posso. se fosse ainda pouco, ainda o rosto só, fachada, ainda ia... ainda dava pra ficar calado. mas tem um coisa, uma coisa meio torta, destrambelhada, que na feiura insiste em se sentir cisne perdido e encontrado, desejoso de gracejar por entre a névoa, no lago tão profundo que é vontade, que numa tarde ou outra da vida a gente encontra dentro dum jardim, dentro do amanhecer, num funeral, num olho de menino (olho que já tivemos, e já não somos).

pois essa coisa torta cisma em grasnar vez ou outra, para fazer com que as nuvens caminhem, pra apontar uma direção oposta, pra virar a página do caderno tão mas tão branco que é a vida apagada dessa gente... grasna pra não fazer coisa nenhuma. só pra marcar um passo na valsa do tempo, uma nota no canto do coro (tão inaudível coro humano), uma trégua mínima da consciência. e ao invés de roçar a garganta no vento, roça os dedos nas paredes, na grama, no asfalto húmido da quinta-feira, nas frutas da quitanda, nos copos, nos olhos, nos beijos, no tão eterno e frívolo branco da mente, na tão pequena e terrível dúvida que é a vida, no tão esperado e contente sono da arte para pôr fim, traçar a reta, cingir e dispor no palco umas palavras, e esperar, quem sabe, que um público apareça... um publico que será eu?

relance

lava minha culpa

que entre as pernas

ela doce escorre

um tanto demente

como espuma

seca minha fé

maré de penas

ela olha e dorme

meio à ramagem

dos seus lençóis

nina a volúpia

que no ventre

no caos morno

dessa tarde

é carne rija

sílabas da noite (ou peito aberto)

os tambores daquela Minas

gritam tão e tão mais fortes

bem cá depois do Atlântico,

na minha alma de menino,

nas madrugadas-oceano

breve ufanismo

eis que sobe à terra lusitana

a mais pura e terna gente

que entre a mata profana

fizera-se fértil docemente.

há quem dizer aos céus profana

o nobre solo mui bendito

que entre as águas de Netuno

fez-se porto à capitânia,

pois quem de fome padecia

a todos acolhia, faceira,

a terra, sem pôr juro ao luxo tido

por sobre a areia banca

e acatando-se ao reino

muito ousado da natura

fez, pois, da vera o mito,

nas cousas raras da ventura:

nasce em solo brasileiro

brava e forte e grande gente

que, para dizer o costumeiro,

cresceu dura e alegremente

e vem-se ter ao velho mundo

nobre, grande e simplesmente

pelos elos fracos de azares

pela necessária corrente

que faz zelar a vida humana

por sua fraca luz perene

jorrando na estrada tortuosa

até um terno e findo ocidente.

suspensão

folha amarela brota do teu sorriso

com pequenas gotas de orvalho

será esse inverno um algoz rijo,

ou serás pequena flor de carvalho?

a branca névoa sobre a planície,

que vozes são essas que ela ecoa?

serão frutos alegres da meninice

ou do silêncio que jamais perdoa?

rio, com as águas de tantos mares,

são feitas de alegrias sublimadas

ou males apenas a cruzar os ares?

cama essa, com sono encimada,

traz noites cobertas de pesares

ou sonhos leves com a amada?

reconheço que é tardia a hora que se vai entre os parques desalinhados, catando pela beira dos sapatos a dignidade tão perdida entre os cascalhos. os seixos desavisados, rompentes do frágil tecido que mãe d'água fez ser grande, muito grande demais. florestas imaginadas, casa sonhadas, línguas soltas, à mingua. quantos verbos alcoolizados se precisa, para escrever um clássico?

entre o douro e outros rios

é pouco e tanto o gesto que de cá se apreende,

que na vida quem não pode ser senão ausente,

querer possa a voz que não lhe ressoa,

pois que a boca corre à voz de outra pessoa.

já amar não se pode o que não se perdoa,

esquecer jamais o que já é corrente,

enxergar não mais o que se povoa

no pavor austero de névoa diligente.

pois se como essa gente, farta

e morta na loucura ordinária

(d' aurora ao pôr do sol, pois, é o que se sente)

findar eu não possa como outro indigente,

mas marcar nas areias inconstantes

a voz pouca que me prende.

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camões, cá em outras terras, me oriente,

num ocidente mais originário

e ordinário do que se pretende

(mais fabuloso e banal do que o que se sonha),

no frescor de auroras mais antigas e mais potentes

(quando não mortas),

mais jovens e mais vazias

(quando, em sempre, renitentes).

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saudades de ser outro.

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ao xará, matheus batista, (parecidos nós mais que só no nome) os terceiros poemas em terra estrangeira.

o último setembro

agora é um nunca mais de ilusões

janela fria, rio largo, montanhas a menos

portos a mais, suaves membros

a deslizar sob os gestos violentos.

nessa suave tempestade abrasiva

que entre penas e bicos refestela

a pouca margem que existe

para oceanos de mais, pouca terra

para o que insiste em ser poema

e novela, e novena e persistência

duma esperança que jamais se afoga,

mas entre as ondas, se cansa.

há pedras demais para pouca terra...

areia demais, tempo de menos

nessa ampulheta larga e puta

que a vida faz na foz dos horizontes.

reviradas

a minha alma pequena viaja
na imensidão entre os meus passos:
ora no aço macio da espada,
ora no cheiro duro das rosas.

ranço, belo e morto, ressoa
o brilho eterno de estrela
n'outro lado indistinto da esfera
que de mão em mão vagueia

senhora e serva de toda pessoa.

a espinha pouca manipula
mais que os medos e orgias:
cada lembrança retesada
cada pérola semi-nua

nos raios prateados, fiados
no vento, marionete revirada
recomponho a alma imensa
no lento espaço entre os passos.

sob a lâmina da lua violenta
a minha alma imensa alumeia
o espaço pequeno entre meus passos.

clube da esquina

me arrepiam essas vozes que voam bem entre os copos, no crespo do dia nascente de minas, melhor que qualquer outro lugar. essa voz que parece dizer o que o coração ainda apenas suspeita, revelar o que o hábito lacera, montar o que a melodia espalha nessas neblinas, nesses vales, montes, grutas, cachoeiras, nas pedras do calçamento centenário, nos sinos invisíveis, nas almas desavisadas...

aparências

goza e treme toda a carne rubra,

num despudor que nunca houvera

em gemido que nunca ouvira

sair de sua boca.

o peito incha pra caber o coração

que pulsa como um tambor

descompassado para a melodia

de um puro e eterno amor.

leviana, apenas, se contorcia

no prazer que saber que,

entre as irmãs do convento,

era a menos santa, mais libidinosa.

e que se era suja sua lição

aos jovens coroinhas,

pelo menos aos olhos do diabo,

era a mais gloriosa.

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do jeito que o diabo gosta

da maçã possível

a pena obedece ao castigo

de emudecer a alma, calar o grito, o canto, a dança, o giro

silencia o coração, faz aparecer o homem

nu sem as palavras que tanto lhe pertencem

que tanto que consolam e lhe vestem

que tanto lhe dão poder

que ele até um dia pensou que podia ser

como deus no paraíso:

"faça-se a luz"

e estava feito, porque estava dito.

mas se vê adão,

na tão pouca murmúria gelidez do espírito.

rio

avante, o redentor, que dota os céus de melodia.

do alto, arranha-céus, na triste alegoria.

no alto, a pobreza, a vigiar solene o paraíso.

acima, o mar azul, com ondas de núvem e sorriso.

chove caos e alegria, por sobre a maravilha

que cariocamente se esparrama na praia,

com castigos de osíris e honras de orixás

entre as rochas e areia, afrodisíacos.

à parte os montes se refrescam na brisa,

a imensa catedral de vidros encarnados,

o teatro magestral de vivos espíritos

e dourada fachada, por dentro vazio,

os arcos, que já perderam a aliança

como criança que perde o bonde

sonhando chegar a Saudade

sonhando comer o pão de açúcar.

branco

no ventre do sertão pernambucano,

de cambraia empoeirada como vestes,

a mãe da sofredora das pestes

reza à morte que seja benfazeja.

criatura imunda, a criança,

já de decompõe no colo maternal

sedenta, a rasgar-lhes as mamas

com a gengiva, à procura de leite.

a mãe se contorce, sofre calada,

miséria muita a sua, a seca

pecado seu, aquela vida nova e pouca.

como o couro das vacas, cravejado

só por abutres, ao eterno meio-dia,

só o peito da mãe, ao ver morrer a filha.

é um tal de mexer os pés sem necessidade, um tal de gritos e gemidos num violão sem propósito, um tal de mãos falantes que nada dizem, um tal de não sei o quê, uma série incondizente de gestos ambíguos... que me fascinam nesses bichos sem propósito, nessas sombras que dançam - não só vagueiam - nessas almas pequenas com vozes de vôo. nesses bichos, tudo fala.

incrível, não acha?

talvezes

pois acredito que há coisas que vão além do marasmo: um distúrbio metafísico, uma carne mansa e mais vermelha, uma alma mais refinada. confições que des Esseintes e o comedor de ópio compartilham com uma pequena camada de orixás, espíritas e católicos. algo que vai além, muito além de mim, da mente estreita no tempo estreito que se tem.

algo que não se pensa nem se diz:

para dizer bonito, algo de um caráter fenomenológico que só existe, se existe (mas existe mesmo, uai!), como tal para a mente ou no espírito de cada um - pronunciável apenas no silêncio.

creio nessas coisas que não devem existir. que não precisam existir. que não querem existir. porque, azar o delas, precisam realmente só disso: que eu acredite, para que elas, subitamente, saiam do abismo do ausente e se dêem o trabalho de existir.

eu não acredito só com os olhos, com os ouvidos, com a cabeça. eu acredito no corpo todo - para parodiar um pouco janis joplin.

nessa improbabilidade alucinante, chego até ao ápice de acreditar em mim.

preconizando um fim de ano

liberdade é motivo de felicidade.

mesmo que seja dessas liberdades menores, provisórias, medíocres.

em 24 horas, por bem ou mal, estarei de férias! merecidas, revigorantes, cheias daquelas possibilidades absurdas que a gente espera da bonança.

conto com a sorte de um bom descanso, de uma espera tranquila, por mais que ela dure mais tempo que o necessário. sinceramente que três meses de madrugadas abafadas em itabira, de sua brisa suja de minério e fadiga nos ossos não é o descanso mais merecido, mas traz a possibilidade de paz que pouco se vê entre as avenidas frenéticas de belo horizonte. traz ainda voz de família, que em breve a distância levará para ainda mais longe (europa? ásia? - não me esqueci da proposta, diogo). traz um afago para um semi-itabirano, na conversa com amigos de longa data que me esperam, nos braços fortes e ternos do lar, nos quitutes das tias sônias, nos bares (que fecham cedo, cedo demais para o papo que se precisa), na calmaria mais que calmaria da cidade onde as coisas passam com os cachorros, os burros e os homens entre bananeiras por esses véus de tempo - "vida besta, meu deus!".

se Ele permitir, ainda são paulo e rio de janeiro, quiçá vitória (berço dos meus sonhos, pra revigorar a alma, reviver essa substância iníqua e milagrosa da lembrança).... ilhas de vivacidade espaçadas até um 10 de março, que, espero, venha depois do que acredito agora (pois tempo é um cavalo que marcha rápido demais), e antes do que vou querer daqui a duas semanas (porque a monotonia o cavalgará em breve - cavaleiro bem melhor que o desespero de agora, pelo menos).

no mais, querendo que de hoje até amanhã, Maquiavel seja um bom amigo, e não me complique os neurônios. que o estágio não me atrapalhe mais amanhã do que ele já atrapalhou nos últimos dois meses. que eu consiga terminar esse semestre filho de uma puta que ele foi, sem marcas muito grandes das nossas brigas, curtir um fim de ano decente, digno de quem sabe que se superou no ano que se passou.

que se vá logo o cansaço, a temeridade, e até os momentos felizes, plenos de sol e descobertas. que venham suas lembranças (adoro colecioná-las) mais radiantes, mais vívidas e vividas, mais eu, mais promessas.

fafich, até o ano que vem!

feitiçaria

a bruxa me ameaçou sorrateira

na sinceridade necessária do seu riso:

cá estou, num caldeirão de estrelas,

de seres mágicos e prodígios.

há um pouco de turquia e bangladesh

de woodstock e de ventania

há um sopro quente que resfria

a alma mais dura e a mais singela.

um pouco de cada ponto do mundo

em cada ponta dos meus dedos,

sem trono, sem wisky, sem medo

de qualquer segredo ou segundo.

a bruxa ri das minhas sinapses,

fala língua alienígena, planeja algo obceno:

devora-me - eu, homem gigante -

inteiro num instante pequeno.

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a L. me entende.

amante

me lambia com língua laminada

onde um fio amolado na golada

me bebia inteiro pela sala.

me beijava com dedos de malícia,

que nos pecados cacheados da noite

fazem milagres de delícias.

me dava os seios, me dava a vida,

como se nada mais houvesse

- e nada mais havia.

me amava na magra madrugada,

cuja a fome amarga só a pele macia

de um jovem sacia, suada.

matava sua solidão e o tédio,

como se eu não soubesse

que a solução era eu.