Eu lírico

ele costuma fingir que é poeta,
ou revolucionário... lunático...
às vezes cisma em fingir que sumiu...
às vezes dá gritos pro vento.
outras vezes é puro calento
dos sonhos que choram
em curva alguma
onde nasce a reta e a brisa...

meu eu lírico gosta de voar,
gosta de pegar no sol,
gosta de brincar na chuva,
vive querendo se afogar,
e fazer pessoas de lama.

meu eu lírico finge que vive.
eu finjo que deixo.
ele finge que sou eu,
eu preso estou nele.

ele mente em mim
pra coisas que fingem
ser alguma coisa
precisa da mente
ou sopro no leito do peito
de emoções sonsas
e felizes
e bravias
e vazias...

não sei quem finge mais
nessa doce brincadeira de viagem:
se sou eu, como eu, ou em personagem.

não sei se morro
de tédio, de sono, de amor...

mas ele...esperto que ele só,
sei que vive pra sempre e sempre
na lágrima, no riso, no vazio...

no pó.